El tiempo

El tiempo, lo para, lo roba todo, roba la belleza, roba la juventud, roba los años bellos de pleno sentir, y entonces solo quedan recuerdos, recuerdo de lo que fuimos, un fantasma enarbolado en una cama atorada, eso somos, fuimos todo, somos nada, el tiempo sólo deja recuerdos que hacen que muramos, nos pudramos por dentro. Y en ese interior desgarrado, aún puedo ver quién fui. La pirata de otros tiempos, rodeada de mi gente, mi bruja, mi príncipe. Hoy no queda nada , nada de eso, todo es recuerdo , recuerdo de otro tiempo, es un anciano con mil caras, o una quizá, barbuda y llena de arrugas, esas que el tiempo deja que se consuman en la faz de todos, de cualquiera, y tan sólo queda , si es que queda, lo escrito, sentimientos que el tiempo jamás, jamás podrá robar. Soy fantasma y erro por mis errores de soledad, pero ya nada se puede hacer, hace tiempo, desde que nací comenzó mi cuenta atrás y ya no queda más que vivir el sentimiento sentido, robado a pandemias y demás guerras.

Somos sino fantasmas que pasean su desesperanzada esperanza por el pasillo del olvido llegando a la habitación de la soledad. Y morimos cada instante, nos roba el tiempo cada instante perdido y lloro con lágrimas de arena en un mar que no las beberá.

Así que prefiero no cumplir ningún sueño, pues la vida no es sueño, la vida es tiempo arrebatado a una esperanza amorosa que muere lentamente, muy lentamente, día tras día , noche tras noche. Primero nos quita a quienes más amamos, luego nos reduce  a cenizas fumadas en un cigarrillo llamado vida.

Ojalá nada fuere tiempo, pero todo lo es, he ahí el secreto de la juventud, dejarse llevar por las manecillas de un reloj, las hojas de un calendario que marcan la esclavitud de los días entregados, rendidos al maldito tiempo.

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