Invierno

Yace la hoja muerta en el sólido suelo de acero

muere todo para reinventarse después, yo muero

muero en el pensamiento efímero del pasado frío

pero muero

y sé que seré resucitada y eso me inunda de alegría

ese momento de abrazo endiosado

que no me permite vivir la vida al costado

sino llevarla a la locura de mi recortado

papel que se me antoja que de él proviene la hoja seca, tirada

como escribo pensamientos y sentimientos que acaban hechos jirones

como debe ser, sufro por encargo y la petición es dura, de cojones

amo tanto que lloraría cada hoja desangeladamente muerta en el frío suelo de invierno

pero la capa que me protege se llama sentido común, que lo aplico en lo más tierno

cuando a penas necesito ni cenicero

cuando muero en el cigarro consumido

que es la vida de cigarra cantora y hormiga trabajadora

muero porque no sé cómo expresar el llanto amarrado a las arterias

de un corazón desolado

en el que con tiempo ha crecido hierbajos, pero la flor que debería estar allí

hace tiempo marchitó