Quisiera

Quisiera escribir versos que llegasen hasta los huesos, palabras que encharcaran el alma y frases que cubriesen la mente. Pero encuentro que mis huesos, mi alma y mi mente están embotadas de egoístas vivencias que debería haber dejado en el pasado. Sin embargo él es mi monotema aburrido de palabras que como poeta ya no dicen nada sino que suenan a poesía vacía a poeta ahogada en sus propios penares.

Mas es mi lucha lenta, y constante por hallar la palabra precisa, el instante concreto y el lugar correcto, mas nada de esto encuentro. En vez de ello hallo la negación, la falsedad y el mirar hacia otro lado. Un desdén que no pido reconocimiento, pues es mucho pedir, pero al menos con que una de mis palabras toque un lamentado corazón bastaba.

No aspiro a ser gran escritora o poeta, me defino poeta por definirme de alguna  adusta manera, pero sé , sé que en latir de mis agravios, en el profundo y desacertado proferir de labios, el habla, no se halla nada. Todo está en mi alma y una mente caliente quiere arrebatarme los sentimientos para esculpirlos o, mejor, estallarlos contra una pantalla en blanco.

No aspiro si quiera a escribir un libro, mucho menos una antología de poesía,¡qué pretensión! tan sólo pretendo plasmar con mis manos lo que muchos arrebataron en años de lágrimas, sufrimiento y desespero.

Ahora ,empero con la esperanza en alza espero llegar a cualquier corazón sempiterno, a cualquier alma agotada o que mi imaginación sirva para jugar y divertirme que es lo que seriamente me apetece.

Y no quiero que digan qué bien escribe, o que reconozcan ningún mérito inexistente, mi único mérito fue hacer caso a una anciana y ser amiga de un joven que muchos perjuran no existe.

Pero yo, aferrada a creencias desvencijadas, sigo adelante, ni el viento ni el mar me arrancan la esperanza de saber que

aún creo en mí

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